Проза
Сонет №42
КОСТЕР
Фотограф был не в состояньи думать
И с подозрением смотрел на шашлыки,
А девушка крутилась у реки,
Пока он лук из маринада хрумал.
На девушку в естественном костюме
Глазели неприлично рыбаки,
Но подгорали быстро шашлыки,
И повар становился все угрюмей.
На шампурах вертелись тушки мумий,
Треск хвороста застыл в вечернем шуме,
И солнце закатилось за буйки,
А он сидел, суров, как чукча в чуме:
Сбежала девка, в углях ужин умер -
Вот так, порой, кончают дураки.
