Баллады
БЕЙ, КУЗНЕЦ!
Хоть этот рассвет еще слишком молод,
Закат уже слишком стар,
Бьет в кузне по стали неистовый молот,
Металл погружая в жар.
Бьют резко по нервам звенящие звуки
Работы всю ночь напролет.
Скользнет рукоять в запотевшие руки –
Без устали мастер кует.
Горят в древнем тигле шипящие угли,
Огонь раздувают меха,
Бьет снова и снова покрытая смуглой
И треснувшей кожей рука.
Бьет, словно в набат, призывая к тревоге,
В удар вложив всю свою мощь.
Сноп искр, разлетаясь по сложным дорогам,
Над кузней разносится прочь.
В густой полутьме, сытой гарью и дымом
Нет места другим кузнецам.
Бьет в сердце тоска по когда-то любимым,
А ныне ушедшим сердцам.
Бьет память о жизни, столь юной и вечной,
Без грусти покинувшей дом.
Хозяин идет, втянув голову в плечи
За новым железным бруском.
Готовится он к путешествиям дальним,
В которых утонет печаль.
Бьет по заготовке на злой наковальне,
Ваяя из жести деталь.
Бьет сильно, но нежно, с трудом осторожным,
Кувалду сменив на ручник.
Понять, для чего, скоро будет возможно…
Уже через час… через миг…
Кузнец собирает себе птицу счастья
Для странствия через года.
Ныряют в котел раскаленные части,
Кипит и бунтует вода.
Из девственной стали, простой и невинной
Рождается в муках огня
Летящая ветром сквозь время машина,
Энергию жара храня.
Когда же утешатся водные глади
И кресло покроет эмаль,
Он все соберет, аккуратно приладит
К нему за деталью деталь.
Он сядет в него, даже фартук не скинув,
Потянет за нужный рычаг,
И птица помчит, все законы отринув,
Вдоль жизни, как хочет чудак.
Пронзит и пространство и время стрелою,
Ослепит мерцаньем огней,
Заложит в ушах от ревущего воя
Несущихся кубарем дней…
Куда понесет его, пьяного хмелем
Творца, чья скульптура – металл?
Быть может, к прошедшим, счастливым неделям,
Когда он любил и мечтал?
А может, напротив, машине намечен
Путь в будущий радостный год,
Где переболело. И страсть тихой речкой
Спокойно и мирно течет?
Не важно, куда, и зачем, и насколько,
Велик промежуток, иль мал,
Но важно, что мастер упорно и стойко
Судьбу свою перековал.
Так бей же, кузнец, невзирая на раны!
С жестокостью, с яростью бей!
Так бей же, кузнец, по превратностям странным,
По боли, по горю смелей!
Так бей же, кузнец, по рутине бездушной,
По серой убогости глаз!
Так бей же, кузнец, по пугающе душной
Стене, что сковала сейчас!
Так бей же, кузнец, по нелепым вопросам,
Пустым предрассудкам людей!
Так бей же по стереотипам несносным –
Источнику мертвых идей!
Так бей же, кузнец, по бессмысленной тризне
Беспечно заблудших овец!
Вот молот. Вот тигль. Ты – кузнец своей жизни,
Поэтому, бей же, кузнец!
